MUESTRA DE POESÍA

6-6-38  –  11-10-2021

(Para ti Antonio, amor mío)

Me tumbo junto a ti
mi lengua enmudece mientras mi voz se ausenta,
tomo tu mano y tú me la recoges. Siento tu vibración, te alteras
no quiero disturbiar tu paz ni tu sosiego, tan solo acompañarte
en este viaje inmenso donde tú te inicias,
sólo hasta donde quieras pues me está vedado.
Te llevaré en mis brazos porque ya no me pesas
encima o bajo mi piel, como palomo herido.
Peinaré tu cabello con mis manos, tú tan implume,
cruzaremos los montes y callados y al despertar, de madrugada
al fin te irás, ya cruzada tu barca.
Me quedaré como poema roto,- gaviota solitaria-,
obligada, a ver correr los días, los inviernos
y no me abrigarás en las noches de Enero.

Mientras te sueño,
miles de versos orillarán mi cama.
Tú me miras, mientras yo te intuyo
ya nada te violenta, compañero,
contigo aprendí sobre la vida
el Amor con nosotros, hizo el resto
y  llegas al fín, mientras que yo me enredo
entre la luz y la sombra, mi hora no es cumplida
y habré de soportar nuevos derrumbes,
tsunamis, terremotos, volcanes que erupcionan,
le van tomando sitio al mar
y el mar que se mantiene recio, cediendo espacio
mientras la lava, despierta y bravucona
desliza su ardiente lengua bajando la ladera
de Norte a Sur,  arriba, abajo, en todas direcciones…
¿Cómo podré yo sola, tan poquita cosa, con tanta herrumbre?
¿En qué brazo apoyaré mi dúctil cuerpo tullido ya y falto de ilusiones?
¿Cuándo sonará mi último aldabonazo?, ¿mis últimos manantiales?,
bajo este cielo  poblado de penumbras, de tanta rosa mustia?
Ya  lejana cicatrizó la herida
y todo lo pasado con loores
el cuerpo va aguantando sin huida.
La vida es esa espada a punto
que hiere si descuidas al hermano,
la escalera más alta por subir.

Tu cátedra es tu vida y tu familia,
es amistad, es tibia primavera
que con lluvia o con sol nos reconforta
en este bello otoño que hoy te eleva.
Oh, rostro iluminado.
Tú, tan durmiente…

Isabel

I
Primavera es tu cantar
lo que persigue el poeta
pues ya desde su meseta
se le alegra el recitar.
Tan alegre por saltar
de flor en flor, peregrino
va, que de pino en pino
no puede parar un rato
y llega cual fiel beato
al final de su camino.

II

No sabía que el amor
fuese tan primaveral,
se desborda el manantial,
disminuye el resquemor.
El paisaje es un primor
y nos invita a desear
a la mujer que, al besar
desea también al hombre.
No digáis que no la nombre
¡Primavera hay que pasar!

Isabel Díez Serrano

OCTUBRE,  DE COBRES Y AMARILLOS.

 Hoy llueve dulce y largo

El verano de tigres ya se fue. Se fue el 4 de Agosto, cuando mi sed se despertaba en versos. Ya tampoco es Setiembre y en mis manos de nuevo se acomoda  mi pluma, con deseos de caminar sin fin. No sé hacia qué Amazonas se dirigen mis dedos este otoño, qué nocturno lenguaje emplearé para contar luciérnagas. Ya en mi estancia el silencio se acomoda, se carga de tinieblas y las copas de cobre  suavemente blanquean los cristales. Ya no darán con su pico las golondrinas, nos ganan libertad. Si esta hora tan solo fuera mía, nuestra, pediría a los duendes la raíz inexacta de los días  a fin de reencontrarme con el terco poeta que me habita.

Hoy llueve dulce y largo. Se me ha calmado el pulso y la sed de frescor que ayer alimentara.  Es oscura la tarde que enmudece el crujido de las ramas del fresno y el concierto de grillos, que, temblando, van y buscan abrigo bajo la alfombra fresca. La yerba se enriquece y pavonea el aire –Manso rumor que acude a la llamada de sus leyes—, compañera fresquísima del hombre que camina las calles con su amargo naufragio; lo envuelve, lo acaricia, le va restando arrugas y le borra la sed del alma y de los ojos.

Hoy llueve dulce y largo y yo, bajo el paraguas, voy atando silencios, refresco mis insomnios, miro al frente y descubro que la lluvia le va ganando puntos al lenguaje. Como si Dios hablara  gota a gota en medio de las gentes.

Presto atención. Escucho. Oigo nombres, mi nombre… Y en él se mece el mundo como un arca perdida.

                                                                         Isabel Díez Serrano

                                                                            Vasconcelos 2015

 

No perdonarás Granada
la muerte de Federico
pues se te ha quedado el alma
como la Sierra Nevada.
Fredo

Hoy lloramos tu sangre efervescente

Federico de cantes y gitanos
de Yerma, de romances populares,
al piano tus saetas singulares
y la llevaste al río entre tus manos.
En tus manos, sus muslos tan cercanos,
la moza resultó que era casada
y no hablarías tú, la encrucijada
pues tus miras tan altas te llevaron
a un final triste y cruel, que te mataron.
No perdonarás Granada

esa muerte tan cruel, esos fusiles
esa guardia civil, que disparara
por la espalda, tan ruin fuera su cara
que a oscuras, apagaron los candiles.
Y tu palabra puesta en los atriles
el pueblo te cantaba desde chico
tu cantar y tu gesta, Federico.
Te nos fuiste de luz y de agonía
la gente del lugar aborrecía
la muerte de Federico.

No me lo cantéis ya más, jornaleros,
y tú Sánchez Mejías, ya no vengas
a curar las heridas y mantengas
nueva amistad con todos sus luceros.
!Detente¡, ya todos los bandoleros
lloran bajo los aires de la palma
mientras escuchan con la misma calma
sus huérfanos cantares y la fuente
y el rostro puro mármol, afluente
pues se te ha quedado el alma

ensangrentada dentro, mi poeta
del pueblo y de New York, acaudalado
que no podía menos, tu mercado
conocer las grandezas del asceta.
Rosales te guardaba, dio su treta
mas no pudo y quedose en la estacada
estando muerto de dolor, Granada
lloró al amanecer, la fuente se ha secado
pues la grana del rostro se ha quedado
como la Sierra Nevada.

.

PRIMERA GLOSA DEL PARAÍSO

¿ Quién se comió la manzana?

preguntole Jehová a Adán

y contestole el rufián:

a Eva le dio la gana.

Con mala intención humana

Eva culpó a la serpiente

de haber sido impertinente

por dar maldito consejo

a su marido pendejo

del que jamás se arrepiente.

Fredo

I

Hubo un día un paraíso

dicen, arriba del cielo

tan dulce cual caramelo

y Dios allí, crear quiso.

Creó un mundo muy preciso,

hizo al hombre en buena gana

y a la mujer, como hermana

fue una gran desobediente,

hizo caso a la serpiente,

comió del árbol prohibido

y hasta ahora no es sabido

¿quién se comió la manzana?

II

El lío ya se formó

al haber hombre y mujer,

ya se puede suponer

la merienda que se armó.

Ya todo se les torció

porque Eva engañó al galán

y, tan bueno como el pan

al hombre le parecía;

viendo lo que sucedía

preguntole Jehová a Adán:

III

Quién pues ha sido el valiente

que comió de lo prohibido

y habiéndolo esclarecido

ha sido desobediente?

–Vuestro estigma está en la frente

iréis abajo y el pan

con sudor y vuestro afán

alimentaréis los hijos,

son mucho más que acertijos–

y contestóle el rufián:

IV

No Señor, yo no pequé

fue Eva quien me empujó

a comer lo que comió

y yo solo, me dejé.

Aun no sabiendo porqué

probé y me supo a campana

que tañe por la mañana

anunciando nuevos cánticos

y así, siendo ya “románticos”

a Eva le dio la gana.

V

¿Por qué me diste mujer

si ha de ser mi perdición?

No puedo darle plantón

a lo que he de agradecer.

Los dos fuimos con placer

a comernos la manzana

pero la idea malsana

fue de Eva que no fue mía

por tanto, ella lo haría

con mala intención humana.

VI

Entre paseo y paseo

Dios estaba acongojado

haber creado ganado

en lugar de un buen recreo.

Eva con su campaneo

le llevaba la corriente

hasta que cruzando un puente

vio aquel árbol tan frondoso,

comió del fruto jugoso

y Eva culpó a la serpiente.

VII

No supo donde esconder

sus vergüenzas ante Dios

haber pecado los dos,

no eran ya de merecer.

Eva iba a padecer

por su culpa, el pertinente

castigo, que era inherente

a los dos, en este caso,

lástima por dar el paso

de haber sido impertinente.

VIII

En seis días creó el mundo

y se tumbó a descansar,

Dios, cansado de pensar

ya se sintió furibundo

Nunca creyó, moribundo

hombre huyó como conejo

ya que, sin ningún cortejo

hombre tomaba mujer

y habría de padecer

por dar maldito consejo.

IX

Eva pronto se da cuenta

del mal que ella pudo hacer

y maldijo su querer

pues no le saldría renta.

Mas picante que la menta

le pareció el entrecejo

que el hombre puso, su espejo

bien reflejaba el pecado

habiéndole traspasado

a su marido pendejo.

X

Ha pasado mucho tiempo

y el hombre y mujer pelean

para que no se les vean

quien de los dos va a destiempo.

Si todo fue contratiempo

habrá que pasar corriente

del río que ya saliente

surca la mar del deseo,

ese tiempo es Mausoleo

del que jamás se arrepiente.

SEGUNDA GLOSA DEL PARAÍSO

Inquirió Jehová otra vez,
preguntole a la serpiente
si había sido impertinente
de tal conducta rahez.
Respondiole la soez
que con furioso ademán
atreviose el padre Adán
hacer lo que tuvo gana
comiéndose la manzana
como un bocado de pan.
Fredo

I
Insólito pareció
a Jehová tamaño insulto
como no mereció indulto
a la serpiente abordó.
De nuevo le preguntó,
ella escurre como pez
y con toda rapidez
echa la culpa a “manzana”
que por respuesta temprana
inquirió Jehová otra vez.
II
¿No se cansan de mentir?
miente uno, mienten tres
todos hablan al revés
para de su culpa huir.
Aquí habrá que decidir
quien se fue por la corriente
y añadió más penitente
a la causa por si acaso,
Jehová que no cierra el caso
preguntole a la serpiente.

III
Y de nuevo está el enredo
ya que nadie quiere ser
pecador ni parecer
señalado con el dedo.
La serpiente habla muy quedo
Adán de esto se resiente
cae el sudor por su frente
anunciando la mentira
y pensando, ya sin ira
si había sido impertinente.
IV
Incumplir sin miramiento
las normas de una comuna
no traen nunca fortuna
sino siempre ensañamiento.
Y más noble que el sarmiento
siempre mostrar honradez
cumplir con gran avidez
y salvar las triquiñuelas
para quitar las espuelas
de tal conducta rahez.

V
El cuento tiene su tela
pues nadie dice verdad
nadie pues, con claridad
dirá que fue bagatela.
Mas dentro de la entretela
nuevamente pace el pez
y con toda intrepidez
de pronto el cuento se aviva
y cual fuente de agua viva
respondiole la soez
VI
Yo solo sé que me arrastro
y farfullo mi veneno
y que doy del todo pleno
cuando me calienta el astro.
Hay que crear un padrastro
que me sirva de diván
colgarme del catafán
para no tener castigo
ya que pronto soy testigo
que con furioso ademán.

VII
hacia mí van los sermones;
yo les dije que tomaran
del fruto que allí encontraran
que no había prohibiciones.
Y en vez de comer melones
al otro huerto se van
allí dan con lo que dan
y Eva muerde el rico fruto
mas como estaban en bruto
atreviose el padre Adán.
VIII
aquí no hay mal ni pecado
Eva me dio de comer,
como me diera mujer
yo comí de su bocado.
Si hubiera sido pescado
en lugar de la manzana
no tocarían campana
para anunciar al gran mundo,
fue razonable y profundo
hacer lo que tuvo gana.

IX
yo seguí su paso leve,
era espléndida y bonita
y al son de su campanita
se acerca al río y lo bebe.
Sin embargo, no se atreve
a hacer la danza pagana
sin sayo y sin sotana
agarradita a mi pecho
así lo dicho fue “hecho”
comiéndose la manzana.
X
Claro que también comí
despertándonos los dos
a la presencia de Dios
tapándonos justo “allí”.
Dichosos días viví
mas ahora dicen que van
a castigarnos y se han
conchabado Dios y Diablo;
me comería un establo
como un bocado de pan.

Isabel

Siempre empiezo a morir
cuando un poeta muere
Carilda, la hermosa,
bella flor perfumada
de versos y laureles…

Has partido Carilda, ya se te llevan muerta,
has dejado tus trajes, tus versos laureados,
sonetos en cadena que hicieras bien peinados
hermana Vasconcelos, ya cruzas otra puerta.

Es la puerta de luz, amanecida y cierta,
la puerta giratoria ya todos preparados,
coro de serafines te cantarán alados
asidos a la verja de tu ventana abierta.

Hoy, todos los cubanos te llorarán, heridos
tu obra memorable y amorosa nos lleva
a alcanzar ese espacio tan sideral, en llamas.

Hija de las estrellas, los poetas lloramos
tu Museo se queda cartujo de belleza
yermo, yerto sin ti, tu corazón en flamas.

Isabel

en una abrasadora herida, madre.
Nos destruye y al par nos vivifica
por darte nuestros besos más ardientes,
aquellos que estuvieron tan guardados
esperando el momento real de la ternura.
Sentados a la mesa
la amargura en los labios,
crece nuestra congoja y nuestro grito dentro.
Bebemos zumo ácido en tarde de locura.
Sufrimiento profundo.
Qué me vais a decir sobre los ángeles
si tengo uno ante mí, desvaneciéndose.

creedme,
un inflamado viento sopla
con ojos transparentes
y nos envuelve suave
sobre un bosque encendido,
se abandona el espíritu
y el inflamado rostro
calado de amarillo
se duerme en fuga de ondas.
Una sonrisa blanca, amanece.

Y VAMOS siendo mármol según te pronunciamos. Quizás ceniza tras las carnes desnudas, metáfora del hombre que se esconde en la vorágine del hueso y de la sangre, griterío de ser en este mundo un punto casi cero entre el Todo y la Nada.
Se yergue la palabra que es sombra todavía, porque ser palabra es como ser la sombra de las cosas hasta que es traspasada por la Luz, de un cielo que se expande en llamarada. Y Dios está presente y Dios penetra estigmas sagrados del que llora, el que sufre, el que clama… La sed del moribundo, lengua seca, tan resecos los labios que no se le despegan. Sube por su garganta, el fuego sempiterno, la serpiente que abrasa, se deshace en hoguera y fulmina cual lumínica espada. Ahí estás tú, solapada, confidente del fuego, de la llama, estirpe tan real que no despareces, por los siglos de los siglos venideros.
Cuándo tú, –caminante incansable–, –pájaro desplumado—que estás en todas partes, ora sobre magnolios o sobre cardos viejos rozando el balbuceo de la noche o el temblor de la aurora. Siempre donde algo nace, comienzas tu andadura, te multiplicas –sapiencia inalcanzable–. Te asientas o despliegas el vuelo, –mujer de las mil caras–, de millones de ojos avizores, que no deja escapar el silbido del viento allá donde dibuje tu nombre, de frío mármol, entre un tapiz de nubes o de espejos donde te reconoces…

y paseas las calles y los rostros,
las ansias, los calores del asalto.
Mi puerta está entornada
por ver si me regalas tu perfume
y me llenas de un aire plateado
–relámpago de almendras–.
Te acercas como un río,
anegas todo sueño.
Hay besanas y lagos transparentes,
corazones que aguardan
la música engastada de tus perlas.
No es fácil verte así, derramada,
cayendo desde el arco de la noche,
eterna encubridora.
Pero hoy nos visitas, mujer de agua, y pura
y yo salgo a beberte
y me pongo mi túnica de estrellas.

abismal. Qué soledades
amanecieron y en qué claro día.
Sé de una luz que despertó
mi inocencia más tarde,
mi nuevo nacimiento,
mas, cuándo la diadema de luz,
el primero temblor.

del año. Es primavera
y se deshoja el corazón en un suspiro
que enciende la palabra; arde
cual leño seco que enriquece
la llama de dos cuerpos.
Debe de ser tan dulce
morir de amor…

Detente. Pregunta.
¿Cuál es tu primer paso?
Y ¿después?

No lo pienses siquiera.
Ella te piensa.
Todo será cumplido.

No adquiriré una casa
para cambiar de piel.

Con esta crisis que deambula incierta

por todos los hogares donde late

un corazón asalariado ¡mate!

y le da en las narices con la puerta.

Puerta que permanece siempre abierta

para ver si le llenan el petate

de comida, que caro está el tomate,

sube el paro y el hambre se despierta.

Lástima que el Gobierno no se entere,

que siga dando largas y que espere

a que todo el País se desmorone.

No habrá un dios que genere lo perdido

y nadie cantará lo acontecido

si dejamos hacer lo que propone.

No es de nadie la crisis, sino nuestra

que no damos quizás con lo debido

y votamos tal vez cualquier partido;

votamos a la diestra o la siniestra.

Hay una democracia que es maestra

en desilusionar al que ha pedido

lo mejor para el pueblo y ya perdido

deja al poder que siga en la palestra.

¿Hay un centro quizás para el votante

que no quiere inclinarse a ningún lado

y quiere alzar su voz desafiante?

¿Hay un pueblo que pasa, ya agotado?

¿Un pueblo que jamás fue tan pensante?

Hay un pueblo tal vez muy cabreado.